慢慢行驶，看这座城市的夜景。
苏雨晴轻声哼着歌，是那《夜来香》。
黎明时分，车再次停在那段路上。
苏雨晴下车后没有立即离开，而是站在路边，身影在晨光中泛着柔和的光。
“李文，谢谢你这些年的陪伴。”
她微笑着说，“你让我在最后的日子里不那么孤单。”
“你要去哪里？”
李文问。
“去该去的地方。”
苏雨晴的身影越来越淡，“保重。”
这一次，她没有像往常那样直接消散，而是化作点点光芒，缓缓升向黎明的天空。
空气中只留下淡淡的栀子花香，久久不散。
李文在原地停留了很久，直到阳光完全照亮了路面。
从那以后，他再也没见过苏雨晴。
她的母亲在一年后安详离世，李文以义子的身份参加了葬礼。
他依然开夜班出租车，依然载着各色乘客穿梭在深夜的城市。
偶尔在凌晨的西郊路上，他会闻到一阵突如其来的栀子花香，然后轻声说一句：“晚安，苏老师。”
那辆“平安车”
最终报废退役，李文买了一辆新车，但副驾驶座上总是放着一个小香包，里面是干燥的栀子花瓣。
深夜的城市依然充满故事，而生与死的界限，有时只是一段路的距离。
李文知道，在这座城市的某个角落，也许还有像苏雨晴一样的灵魂，等待着一次温暖的搭载，一个告别的机会。
收音机里又响起那老歌，李文轻轻跟着哼唱，载着新的乘客驶向黎明。
窗外的城市正在苏醒，而有些告别，终于迎来了圆满的结局。