北境长城，第七防御区。
刺骨的寒风呼啸着穿过军营，裹挟着细碎的雪花。
徐勇，那位断臂老兵紧了紧身上的军大衣，一瘸一拐地走向熟悉的营房。
营房内，十几名老兵围坐在火炉旁，他们身上或多或少都带着伤，气氛压抑得令人窒息。
“听说第三防御区又被突破了，”
一个满脸伤疤的老兵低声说，
“异族这次像是疯了一样，完全不顾伤亡。”
“玄武大将军已经好几天没合眼了，”
另一人叹气，
“再这样下去，我们撑不过这个月。”
“老徐回来了！”
突然有人喊了一嗓子，几个战友顿时看向营房门口，都站起身迎接。
“怎么样？家里的事......”
一个满脸胡茬的大汉欲言又止。
徐勇眼神黯淡了些，摇摇头，把行李扔到自己的床铺上，
“......没能赶上。”
房间里又是一阵沉默。
只有炉火噼啪作响。
“该死的异族！”
一个年轻些的士兵突然捶墙，指节渗出血来，“要不是它们，徐哥怎么会连老娘最后一面都见不上！”
“小刘，冷静。”
胡茬大汉，也就是排长赵铁柱按住年轻人的肩膀，
“愤怒解决不了问题。”
徐勇叹了口气，正想说人各有命，忽然神色一顿，目光连忙扫了一圈周围的战友，“话说老吴呢？怎么不见他人影？”
没有人回应他，或者说回应他的是众人的沉默。
徐勇立马就意识到了，老吴可能已经牺牲了，就在他离开的这几天。