黑风谷的风，停了。
那股裹挟着炮火与呐喊的狂风，在将日军两个甲种师团彻底撕碎之后，便悄然散去。
取而代之的，是死一般的寂静。
胜利的狂喜，像涨潮，来得快，退得也快。
当最后一个还在抽搐的鬼子被补了枪，当最后一箱战利品被清点入库，那股冲上头顶的热血迅冷却。
然后，所有人都闻到了那股味道。
铁锈、硝烟、蛋白质烧焦的恶臭，混杂着浓得化不开的血腥气，凝固在空气里，每一次呼吸，都像在吞咽一把沉甸甸的铅砂。
这里是胜利的圣地。
也是埋葬了近四万敌寇的坟场。
更是数千名八路军战士，永远安息的地方。
黑风谷一侧，向阳的山坡上，举行了一场无声的葬礼。
没有哀乐，只有呜咽的风。
数千个新立的木碑，像一支沉默的军队，整整齐齐，一直延伸到山坡尽头。
每一个木碑上，都用刀，深深地刻着一个名字。
战士们沉默地站着，黑压压的一片。
许多人的军装上还沾着未干的血迹，分不清是敌人的，还是战友的。
他们脸上，那股财后的狂喜荡然无存，只剩下一种极致的疲惫和麻木的悲伤。
许多墓碑前，都放着些东西。
一柄缴获的南部十四式手枪，擦得锃亮。
一盒还没开封的“誉”
牌香烟。
甚至有一罐打开的牛肉罐头，黄澄澄的油冻在清晨的寒气里。
牺牲的战士生前总念叨，做梦都想尝尝鬼子的牛肉罐头是啥味儿。
现在，罐头就在他面前，他却再也尝不到了。
一个年轻战士，看着身旁空出来的那个位置，看着那块刻着熟悉名字的木牌，肩膀剧烈地耸动，死死咬着嘴唇，血丝从嘴角渗出，却不让自己哭出声。
李云龙站在最前面，手里攥着一张被汗水浸透的阵亡名单。
他清了清嗓子，想学着赵刚的样子，讲几句鼓舞士气的话。
“弟兄们……”
他开了个头，声音却粗粝得吓人。
“咱们……打了场他娘的……大胜仗！”
他想吼，可那股气就是提不上来。
他低头，看着手里的名单，那上面，是一个个熟悉得不能再熟悉的名字。
他开始念，像是在战场上点名。
“一营二连，王铁牛……到！”
“三营七连，陈石头……到！”
“侦察连，王二柱……到！”
……
李云龙的声音越来越低，越来越涩。
每一个名字，都像一把烧红的锥子，狠狠扎在他的心口。
那不是冰冷的名字，那是一张张鲜活的脸。
是那个总咧着嘴傻笑，说打完仗要回家娶媳妇的小子。
是那个枪法如神，却总吹牛说自己能打下天上鸟儿的神枪手。
是那个每次冲锋都冲在最前面，身上十几处伤疤，连眉头都不皱一下的硬汉。
他念不下去了。
那张薄薄的纸，在他手里，沉得他快要抓不住。
“警卫排……孙……孙大头……”