鸣，倒像是天地在为这一声断喝回音。
白马踏水前行，每一步都在泥沼里砸出深坑，王棣却觉腰背比考校骑射时还要挺直，甲胄下的中衣早已湿透，却抵不过掌心的滚烫。
祖父写“不畏浮云遮望眼”
时，笔下的墨是不是也像此刻的血，在宣纸上燃出火来？
鸣，倒像是天地在为这一声断喝回音。
白马踏水前行，每一步都在泥沼里砸出深坑，王棣却觉腰背比考校骑射时还要挺直，甲胄下的中衣早已湿透，却抵不过掌心的滚烫。
祖父写“不畏浮云遮望眼”
时，笔下的墨是不是也像此刻的血，在宣纸上燃出火来？
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