下的炊烟混着槐花香，在风里散得淡。
可日子久了，往来的行商、过路的兵丁问起这村名，村里的老人们总会往坡后那棵歪脖子槐树瞥一眼，浑浊的眼里泛起些微光，慢悠悠地答：“王村。”
没人刻意去立块碑，也没人去官府报备更名。
就只是东家的娃学说话时，娘教他“咱这是王村”
；西家的老汉给孙儿讲古，说“当年就是在咱王村，藏过太原城最硬的骨头”
。
那“王”
字，就这么在口耳相传里生了根，像坡上的老槐树，一年年新枝，把那个藏骨的秘密、那份没说出口的敬意，都浸在了村名里。
后来的人或许忘了当年的刀光血影，忘了粘罕的凶戾，忘了那夜盗尸的惊险，但只要说起“王村”
，总会有人接一句：“哦，是埋着王总管的那个村。”
“王村”
两个字，不响亮，却沉甸甸的，像王禀当年拄过的那柄剑，虽锈了，却仍压得住岁月里的轻。
当然这是后话了