边，站着一位身穿墨绿色旗袍的女子。
眉目清丽，气质温婉。
那张照片，苏晓玥曾在母亲的老柜子最底层见过一次。
被锁在暗格里，几十年来从未示人。
“吴晓琼。”
老人干枯的手指轻轻抚过照片上女子的脸庞。
“六五年……她跳了江。
那天雨下得很大，江水浑浊，没人看见她最后的样子。
我以为，一切都完了，所有的情，所有的梦，都随着她沉进了江底。”
他缓缓抬眼，目光落在苏晓玥脸上。
“可直到那天，我看见你妈缝盘扣的针法，那一针一线的走法，那种细腻独特的缠绕手法……那是她独创的，是吴晓琼留给这个世界的最后印记。
天下再没有第二个人会。”
就在那一刻，苏晓玥忽然全都懂了。
她明白了为什么林宴龙多年来一直暗中偏帮飞裳。
哪怕在最困难的时期也从未放弃。
原来，那不是投资，不是慈善，而是一场跨越半个世纪的守望。
“这封信，”
老人颤巍巍地从枕头底下摸出一个信封。
“等我走了……再拆。
别早看，也别晚看，就在我走后，打开它。”
信封确实没有重量。
可苏晓玥接过时，却觉得它沉得压手。
“还有件事。”
老人忽然抓住她手。
“美瑶……她不知道，她是晓琼的女儿。”
苏晓玥猛地抬头，瞳孔骤然收缩。
照片里那个扎着两条小辫子的小女孩……
真的是林美瑶？
“晓琼跳江前，把孩子托给教会。”
老人缓缓松开手。
“那天夜里下着雨，她浑身湿透地冲进教堂，只抱着个襁褓，说孩子姓林，母亲叫吴晓琼，求神父替她藏好。”
他声音越来越轻。
“我后来辗转找着了，就把她接回身边。
对外，只说是我的侄女，没人再追问。”
一个月后，林宴龙在港市安格医院，安静地走了。
“晓玥姐。”
林美瑶把一个旧包袱轻轻放在茶几上。
苏晓玥放下手中的茶杯，看着林美瑶一点点解开绳结。
包袱里，是一本黄的素描本。
封面烫金的字早已褪色。
可“华南纺织学院”
六个字，依旧清晰如初。
她翻到第一页，心跳漏了一拍。
纸页上用铅笔勾勒出一件旗袍的轮廓。
线条流畅，一笔一画皆透着匠心。
最让她心头震颤的，是领口那一对对称的凤凰纹。
展翅欲飞，羽翼繁复却不凌乱。
那纹样，和她母亲秘典里的图样，一模一样。
林美瑶没注意她的脸色，自顾自翻着后面的页数。
素描本里全是设计稿。
中式盘扣与西式收腰的结合，苏绣花鸟与几何剪裁的碰撞。
每一张都署着一个小小的名字。
吴晓琼。
“你看花纹。”
她指着其中一页，指尖停在一朵梅花上。