p; “沈老板，这本书里夹着的这张素描…是你画的吗？”
沈照野闻声抬起头，看到她手中那本旧画册，以及她翻到的那一页——一张用铅笔简单勾勒的、略显稚嫩的街景速写，角落有一个几乎看不清的缩写。他眼神微动，沉默了一下，才低声回答：
“…很久以前，随便画的。”
“画的是老街以前的样子吧？”林星晚在他旁边的凳子上坐下，将画册轻轻推过去，“我很喜欢这个角度，现在的变化其实很大了，但有些东西好像一直没变。”
沈照野的目光落在画上，指尖无意识地拂过那个模糊的缩写，没有接话。
林星晚看着他，斟酌了一下词语，声音更柔了几分：“沈老板，你最近…好像有点累？是店里事情太多吗？”她没有直接提短信或过去，只是递出一个关心的口子。
沈照野擦拭镊子的动作顿了顿，垂下眼帘，长长的睫毛在眼下投出一小片阴影。他不太习惯这种直接的关心，尤其是如此细腻的洞察。
“…还好。”他习惯性地想回避。
但林星晚没有放弃，她轻轻叹了口气，像是自言自语，又像是说给他听：“有时候觉得，等待回应，是世界上最耗神的事情之一了。像是在黑暗里朝着一个不确定的方向伸出手，不知道会不会有回握，还是…只会碰到冰冷的墙壁。”
沈照野猛地抬眼看向她。她的话，像一颗精准的石子，投入他深不见底的心湖，漾开圈圈涟漪。
林星晚迎着他的目光，没有躲闪，眼神清澈而温暖：“但我最近画画的时候发现，其实等待本身，也是一种行动。就像…就像种子在泥土里等待发芽，它不是在被动地忍受黑暗，而是在默默地积蓄破土而出的力量。”
她说着，从随身的素描本里抽出一张小小的、画在便签纸上的画，轻轻推到沈照野面前。
画面上，正是他刚才低头修复书籍的侧影，一束阳光恰好落在他微蹙的眉心和专注的手指上，周围是略显昏暗的背景，唯独他和手中的书被光照亮，显得沉静而充满一种内在的力量感。旁边有一行清秀的小字：
「你看，专注本身，就在发光。」
沈照野怔怔地看着那幅画和那句话，心脏像是被一只温暖的手轻轻攥了一下，酸涩又熨帖。他习惯了被忽视、被非议，甚至习惯了自我否定，却很少…很少被人如此安静又坚定地“看见”和“肯定”。
他喉结滚动了一下，似乎想说什么，却最终只挤出干涩的几个字：“…我没什么光。”
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