十一月的京城。
傍晚。
温度有点低。
段泳平坐在长平街巷口的一个摊位上。
一边搓着手。
一边和炉旁的老板瞎聊着。
“老板，最近生意如何？”
“还成，饿不死，富不着！”
“这不对吧，我就坐了这一会，人不是挺多的么。”
听着段泳平的话。
老板回头打量了一下。
嘴角一遛。
“您呐。”
“一看就不是做小买卖的人儿。”
“我这儿一碗汤赚几毛，来回跑个上百号，也不过才几十块。”
“谁能指望这发个财喔。”
…
“老板。”
“一碗豆汁，两个圈儿。”
…
“好嘞！”
听着这话。
看着老板再次忙碌。
段泳平笑着摇了摇头。
这会。
一个瘦弱的老头，忽然坐到了他的面前。
随手拿起桌上的木筷。
“泳平。”
“我记得你不是不喜欢吃豆汁儿？”
闻言。
段泳平笑了笑。
把桌上的火烧推了过去。
“不喜欢难道就不吃吗？”