就是李铁山。
他的每一次捶打，都精准而有力。
火星四溅，如同黑夜里，炸开的，短暂的烟火。
楚逍没有打扰他，只是静静地，站在一旁，看着。
直到，李铁山将那块铁胚，重新夹入火炉。
他才走上前，递上自己的水囊。
“师傅，好手艺。”
李铁山抬起头，看了他一眼。那是一双，布满了红血丝的、显得有些疲惫的眼睛。
他没有接水囊，只是用那沙哑的嗓子，闷声问道：“后生，有事？”
“想请师傅，帮我打一把刀。”楚逍说，“要快，要利。”
李铁山点了点头，指了指旁边的一张木凳：“图样，或者，想打成什么样，说说。”
楚逍坐下，开始描述自己想要的那把短刀的样式。
他讲得很慢，很细。
而李铁山，就站在炉火旁，静静地听着，那张被烟火熏得黝黑的脸上，没有任何表情。
就在楚逍讲到刀柄的纹路时，李铁山，突然，停下了手里拉风箱的动作。
他猛地，回过头。
望向了，铁匠铺那个，堆放着煤炭的，昏暗角落。
他的眼神，先是充满了期盼，仿佛在等着谁的回应。
但很快，那期盼，就变成了，深深的，困惑。
最后，是茫然。
角落里，除了黑色的煤块，和一柄斜靠着的铁铲，什么都没有。
“师傅？”楚逍试探着，叫了一声。
李铁山像是才回过神来，他有些烦躁地，抓了抓自己被汗水浸湿的头发，眼神里，闪过一丝痛苦。
“没事。”他含糊地应了一句，转过身，继续拉动风箱。
可他的节奏，乱了。
风箱发出的声音，不再平稳，变得，时快时慢。
“师傅，”楚逍看着他，声音放得很轻，很柔，“您这手艺，这么好。没收个徒弟，传下去吗？”
这句话，像是一把钥匙。
一把，插进了李铁山混乱记忆的，锁孔里的钥匙。
他拉风箱的手，停住了。
抡了半辈子铁锤、被火烤、被铁烫都面不改色的汉子，那宽阔的肩膀，竟然，微微地，颤抖了起来。
“徒弟……？”
他喃喃地，重复着这个词。
他的目光，再次，投向了那个空无一人的角落。
那双疲惫的眼睛里，那层厚厚的茫然，似乎被撕开了一道小小的口子。
“我……我好像，是有一个徒弟的……”他的声音，干涩得，像是生了锈的铁，“一个……很勤快的小子……瘦瘦的，黑黑的，笑起来……笑起来，会露出一口白牙……”
他努力地，想要去抓住那些，破碎的，画面。
可他越是努力，脑袋，就越是疼。
那些画面，就像是水里的倒影，一碰，就碎了。
“他叫什么……他叫什么来着……”
李铁山抱着头，蹲了下去，脸上，露出了极其痛苦的表情。
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