殿里空空荡荡，风从朱漆的门缝里钻进来，带着尘土的味道。
那风一吹，烛火便跳了一下，蜡泪落在金砖上，发出极轻极轻的一声“嗞”。
吴皇坐在龙椅上，脸色像被风吹干的纸，褶皱里都是岁月和惶恐。
他看着安千千披一身冷铠，眼神清得像寒泉，站在殿门口，一步一步往前走。
那铠甲摩擦声像刀在磨骨，声声都敲在他的心上。
他想说话，却发现嗓子里只剩下一口风，干涩得像要冒烟。
他紧紧攥着龙椅的扶手。
那是他这辈子攥得最紧的一次，也是最后一次。
安千千的影子，已经投在他的脚边。
烛光一闪，他看见她眼里的寒光，又看见自己倒映在那寒光里。
一个老了的皇，一个被时光啃空骨头的笑话。
吴皇忽然笑了。
那笑声不大，却有点像哭。
他缓缓松开手，龙袍从肩上滑下，坠在地上，发出一声闷响。
那声音像是某种尊严碎了。
“朕……”他张了张嘴，喉咙里挤出一声沙哑，像砂纸在磨铁。
“输了。”
两个字出来，他整个人似乎塌了。
殿外的风越吹越大，烛火被吹弯，照出他脸上深深浅浅的沟壑。
那沟壑里藏着无数年的算计、恐惧、骄傲，如今都被这一刻的沉默冲刷得干干净净。
他低下头，看着自己的手。
那是统御天下的手，如今只剩颤抖。
安千千还站在那儿，风从她的披风下掠过，发丝乱了几缕，却不曾乱神色。
吴皇忽然想起许多年前，他坐在金銮殿上，听群臣山呼万岁，心里想的却是，这天下，终有一日，也会反噬他。
果然，今日便到了。
他笑着闭上眼，声音低得几乎被风吹散。
“罢了。”
那笑声、那叹息、那一点未干的烛泪，一同坠入大殿深处，静得只剩风声。
安千千没说话，只是静。
那静，比刀更锋利。
吴皇喉头一紧，忽然笑了，笑得苦，像咽下了沙。
“这些年啊，朕做了多少糊涂事。”
声音低低的，像在跟自己算账。
“贪欢，误国，任人作恶。徐家那群狼，柳家那窝蛇，太子那畜生……”
他顿住，气喘，胸口起伏。
片刻后，才又缓过气来。
“朕不是不知道。只是舍不得那条龙椅，舍不得这声‘朕’。怕一放手，就再没人听我说话了。”
风吹灭一盏灯，烟气在殿中打转。
他走到殿中央，脚步空空。
每一步，都像踩在旧梦上。
“如今江山破了，民怨也到了。朕该死。”
他仰头，眼里闪着一点光，那光不屈，不甘，也有残余的帝王气。
“可皇室里，还有无辜的孩子。”
他说这话时，声音哽着，像砂砾堵在喉头。