仿佛，她，没有，重量。
她，没有，去看，林默。
也没有，去看，早已，吓得，快要，魂飞魄散的，阿四。
她的目光，穿过了，这，阴暗的，地下军火库。
投向了，那，狭长的，向上的，阶梯。
投向了，外面，那个，早已，被，恐惧，击垮的，鄂伦春老萨满。
突然。
她，张开了，那，樱桃般，小巧的，嘴唇。
一道，空灵，而又，诡异的，吟唱声。
从，她的，喉咙里，缓缓，飘出。
“月清辉……风拂林……”
那，不是，中文。
也不是，鄂伦春语。
而是一种，古老的，带着，浓重鼻音的，日本能剧唱腔。
曲调，悠远。
苍凉。
带着一种，说不出的，诡异，与，凄美。
仿佛，在，吟唱着，一场，跨越了，生与死的，悲剧。
那，声音，不大。
却，带着，一种，无形的，穿透力。
它，穿透了，厚重的，混凝土墙壁。
穿透了，典当铺的，木质地板。
清晰地，传入了，外面，那，早已，心如死灰的，老萨满的，耳中。
火炕上。
原本，如同，石雕般，一动不动的，老萨满。
身体，猛地，一颤。
他，那双，早已，浑浊不堪的，眼睛里。
第一次，露出了，极度，骇然的，神色。
“不……