2o17年深秋的海龙镇郊外，青峰山脚下的湖边结了层薄薄的冰碴。
3o岁的冯画家支着画架，手里握着一支狼毫画笔，却迟迟没有落下——画布上只勾勒了几笔湖岸的轮廓，大片的空白像一块沉甸甸的石头，压得他心里闷。
冯画家本名冯致远，是镇上唯一的自由画家。
他没上过专业的美术学院，全靠自学摸索，画的多是海龙镇的山水、渔港和老街。
镇上的人觉得他的画“有灵气”
，偶尔会有人买去挂在客厅，可只有他自己知道，他始终在追逐一样东西——“纯粹的色彩”
。
他总觉得自己调的颜色差了点意思：枫叶的红不够热烈，湖水的蓝不够清澈，晚霞的橙不够温柔，像是隔着一层毛玻璃看世界，永远摸不到最本质的光与色。
“又卡壳了？”
湖边的石阶上，坐着捡柴的老周头，笑着冲他喊，“年轻人别急，画画跟砍柴一样，得等‘感觉’来！”
冯画家苦笑了一下，放下画笔。
他已经在湖边蹲了三天，想画一幅“青枫晚照”
，可每次调完色，都觉得画面死气沉沉，没有一点生命力。
风一吹，画架上的画纸哗啦啦响，像是在嘲笑他的笨拙。
他站起身，打算去湖边洗洗手，刚走了两步，脚边的草丛里突然传来“咔嗒”
一声轻响。
低头一看，是一支躺在落叶里的画笔——笔杆是透明的，里面流动着细碎的彩色流光，像是把彩虹揉碎了封在里面，笔毛是细腻的白色狼毫，看着比他最贵的那支还要柔软。
“这是谁的笔？”
冯画家蹲下身捡起来，笔杆上没有任何品牌标识，只有靠近笔毛的位置，刻着一行极细的小字，要对着阳光才能看清：海龙镇海天街8号。
“海天街？”
他皱了皱眉。
他为了找写生素材，走遍了海龙镇的犄角旮旯，从没听过这条街。
画笔看着崭新，不像是被人丢弃的，可周围除了老周头，再没有别人。
他犹豫了一下，把画笔插进了自己的笔袋里——说不定是哪个游客掉的，要是没人来找，留着自己用也挺好。
回到画架前，他鬼使神差地拿起了那支透明画笔，蘸了点调好的赭石色，想补画湖岸的石头。
笔尖刚碰到画布，他突然愣住了——颜料在画布上晕开时，竟然比平时鲜艳了一倍，而且带着一种奇特的光泽，像是真的石头反射着阳光。
“怎么回事？”
他赶紧又蘸了点钛白，混合着藤黄调了点柠檬黄，想画湖边的芦苇——这一次，颜料刚蘸上笔，他就觉得笔尖传来一股清凉的感觉，像是有什么东西顺着笔杆钻进了他的意识里。
他下意识地看向湖边的芦苇丛，突然“感知”
到了芦苇的颜色：不是单一的枯黄，而是混杂着浅绿、鹅黄、赭石的复合色，每一片叶子的颜色都有细微的差别，在阳光下泛着毛茸茸的光。
更神奇的是，他手里的画笔像是在“吸收”
这些颜色——笔杆里的彩色流光变得更亮了，他再把笔落在画布上，芦苇的颜色瞬间变得鲜活起来，仿佛能看到风吹过时叶片的晃动。
“太