也谢谢……一封来自未来的信，让我知道，有些‘慢’车道，通向的是更辽阔的生命原野。”
聚会结束后，赵磊开车路过当年打工的建筑工地，那里已经建起了新的高楼。他停下车，看着远处医院大楼的灯光，想起了信里描述的油烟味和消毒水味。现在，他身上只有淡淡的消毒水味，那是属于手术室的味道，是属于拯救生命的味道。
他拿出手机，给妻子发了条信息：“老婆，周末带你去买口红，挑最贵的那种。”
很快收到回复：“好呀！对了，女儿说她长大了也要当医生，像爸爸一样。”
赵磊笑了，发动车子，朝着医院的方向驶去。车窗外的霓虹灯光闪过，映照着他握着方向盘的手——这双手曾经挥舞过锅铲，现在握紧的是手术刀，而不变的是那份沉稳与坚定。
此刻，在城市的某个工地食堂里，或许还有另一个挥舞着锅铲的年轻人，正对着墙上的解剖图叹气，而一封来自未来的信，正躺在他明天要翻开的生物课本里，等待着告诉他：锅铲与手术刀之间的距离，不是十年的油烟，而是一念之间的觉醒与十年如一日的坚持。