的景象。他安慰自己，他已经尽力了，沟通已经发生，只是对方拒绝接收。
第二天清晨，暴风雪停了。伊万出门时，发现巷口的杂货铺门口干干净净，仿佛昨夜的一切都是一场梦。那个老人和他的皮箱，消失得无影无踪。只有积雪上留下了一串模糊的脚印，通向巷子深处，最终在伊万所住的公寓楼门口中断了。
伊万的心猛地一沉。他快步上楼，打开自己家的门。屋内一切如常，只是空气中弥漫着一股若有若无的、陈旧纸张和樟脑丸混合的怪味。他检查了每个房间，最后目光落在了书桌旁那个从未上锁的旧档案柜上。
柜门虚掩着。
伊万记得很清楚，昨晚临睡前，他是关好的。他走过去，拉开柜门。里面整整齐齐码放着他经手过的各种文件副本，都是些无关紧要的市政记录。但在最底层，多了一个陌生的、沾满泥污的皮箱。正是昨夜那个老人怀里的那个。
伊万的手有些发抖。他将皮箱拿出来，放在桌上。箱子没有锁，只用一根褪色的红绳系着。他解开绳子，掀开箱盖。
里面没有金银财宝，也没有秘密文件。只有一叠厚厚的、泛黄的纸张。每一张纸上，都密密麻麻地写满了字。伊万拿起最上面一张，凑到灯下细看。
那不是任何一种他认识的文字。那些字符扭曲、怪异，像是用指甲在纸上疯狂抓挠出来的痕迹，又像是某种古老符咒的变体。它们排列得毫无章法，却又透着一股令人窒息的秩序感。伊万试图辨认，却发现自己的视线一旦聚焦在某个字符上，那个字符就会像活过来一样，在他眼前蠕动、变形，试图钻进他的脑子里。
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