风刚停，旗帜垂落。
张鸣还站在台上，手搭在剑柄上，指腹摩挲着那道旧痕。刚才的投影画面还在眼前晃——千万双眼睛盯着他，有孩子踮脚举着令牌，有老人跪在院中磕头。他知道，这些人不懂什么飞升法则，也不懂灵力共鸣，但他们信他。
这就够了。
他抬起眼，看向林阵。
林阵立刻会意，手指在阵盘上一划，轻声道：“信号稳了，各部落反馈正常。”
张鸣点了点头，往前走了两步，站到献礼台边缘。他的声音不响，却顺着投影系统传到了每一块屏幕前。
“刚才那道光柱，是你们送的。”他说，“接下来，轮到你们上场了。”
话音落下，北域方向传来鼓声。
不是法器震动，也不是灵音传讯，就是最原始的牛皮大鼓，一声接一声，沉得像雪原上的脚步。一群少年从侧台列队而出，领头的是个十六七岁的少年，皮肤微褐，眉骨高耸，手里握着一把木剑。
阿木来了。
三年前张鸣巡边时见过这孩子，那时他正带着族人围猎一头伤人的妖狼。没用灵术，也没靠法宝，就凭一把石斧和几根绊索，硬生生把那畜生拖进陷阱。当时他还小，但眼神里的狠劲儿，张鸣记得清楚。
现在这双眼里没有狠，只有敬。
阿木抬手，身后百名少年同时举起木剑。他们穿的都是兽皮短袍，脚踩鹿皮靴，动作整齐得像是一个人练过千百遍。
鼓点一变，舞开始了。
没有腾挪闪避，也没有光影交错。他们只是走，一步一顿，剑尖划空。可奇怪的是，每一剑落下，空气中都泛起淡淡的纹路，像是被什么东西勾了出来。
林风眯起眼：“那是……鸿蒙守御印？”
“是。”张鸣低声说，“他们把讲道时的符文记下来了，用凡人的方式跳成了舞。”
每一划都笨拙，每一转都吃力。这些少年没灵力，挥剑全靠臂力，肩膀早就酸得发抖，可没人停下。他们的脚踩在台上，踏出的是北境雪山下世代守山人的节奏——慢，但稳；弱，却不屈。
张鸣看着看着，喉咙有点发紧。
这不是献技，是立誓。
等最后一式收剑归鞘，全场静了几息，随即爆发出一阵欢呼。南域方向有人敲起了铜铃，清脆的声音压下了喧闹。
焚天部落上场了。
老祭司拄着拐杖走在前头，身后两个青年抬着一幅长卷。布料不是丝也不是麻，而是用本源灵草搓成的线织出来的，绿中带金，隐隐透着温润的光。
走近了才看清，那上面织的是整个大炎大陆的地形图，山川河流一丝不差，中央绣着三环相扣的徽记——鸿蒙宗标。
“这是我们祖上传下的手艺。”老祭司沙哑着嗓子，“每一代只织一次，专为大事。”
他抬头看着张鸣：“您带宗门平了五域，统了一陆。今天您要走，我们没什么能送的，就织了这张图。愿您在他界，也能看见故土模样。”
张鸣伸手接过。
草编很轻，但他双手却用了力。他知道这份礼有多重——不止是地图，是人心。那些种田的、砍柴的、烧陶的普通人，一辈子没走出过村子，却把他们脚下的土地，一针一线织进了这场远征里。
他缓缓