8月24日，分明还在盛夏，这一天海帆城的天气却并不晴朗。
天幕呈现着一片阴郁的铁灰色，积雨云吞没了天光，笼罩整座城市。磅礴暴雨自云层的间隙倾洒而下，盖去了无休无止的蝉声。
而正是在这天的上...
夜风把录音机里那句“她煮的汤，我一直记得”吹散在空气里，像一句遗落在时间缝隙中的祷告。我关掉录音，茶已凉透，杯底浮着几片沉静的茶叶，如同我们此刻的心跳??缓慢、稳定、却藏着未熄的火种。
他仍坐在阳台栏杆边，风衣裹着瘦削的身体，目光投向城市深处某一点。我知道他在看什么：不是灯火，而是那些灯光背后被系统温柔包裹的灵魂。他们正听着李远的声音入睡，梦里没有挣扎，没有疑问，只有平滑如湖面的安宁。那种安宁曾是我们拼死逃离的东西，如今却成了最锋利的武器。
“你觉得，”他忽然开口，声音低得几乎融进风里，“我们是不是也在制造另一种控制？用‘觉醒’的名义，让人怀疑一切，包括自己该不该幸福？”
我没有立刻回答。这个问题，小林也曾问过我，在最后一次行动前夜。那时她说：“你们反抗系统，是因为它剥夺了真实；可如果人们宁愿活在虚假的真实里呢？你有没有想过，自由本身也是一种暴力？”
我想起那个老人喂鸽子的手，想起便利店女孩提到李远时眼里的光。她们并不痛苦，甚至可以说，比我们更接近所谓的“正常生活”。而我们，在一次次撕裂记忆、对抗重置、质疑现实的过程中，是否早已变成了另一种极端？
“也许吧。”我终于说，“但我们至少给了选择的权利。哪怕这个选择是继续做梦。”
他侧头看我，眼神复杂。“可当一个人习惯了梦，他会把清醒当成病。”
“那就让他病着。”我笑了笑，“只要他还知道自己不舒服，就还有救。真正的死亡，是从不觉得哪里不对劲。”
他沉默良久，轻轻点头。然后从风衣内袋掏出一张纸条，递给我。字迹陌生，笔画僵硬，像是用左手写的：
>“第七街区档案馆地下三层，B-12号柜。
>编号0739的文件夹里有‘原始人格备份’的记录。
>别相信‘唯一真我’的说法??所有‘我’都是复制品，只是有的更早醒来。”
我