她决定在这里待几天。
第二天清晨，她在磨坊门口挂上一块木牌，上面用炭笔写着一行字：
>“你可以留下一句话，也可以带走一句。”
起初无人问津。第三日午后，一个年轻女人悄悄走近，犹豫良久，终于蹲下身，在墙上写下：
>“我流产那天，丈夫说‘别哭了，反正也不是第一胎’。我再没在他面前掉过一滴泪。”
她写完迅速离开，脚步仓皇，仿佛逃离罪证现场。
当晚，林婉点燃一支蜡烛，坐在墙前，逐字读过那句话。然后她取出纸笔，写下回应：
>“你的泪水不是软弱，是你曾真心爱过那个还未出生的生命。
>它值得被记住，你也值得被温柔对待。”
她将这张纸折好，放在井边的石台上。次日清晨，那张纸不见了。而到了傍晚，墙上多了三行新的字迹：
>“我每天假装快乐，因为我怕父母失望。”
>“我偷看过弟弟的日记，然后烧了它。我现在想告诉他对不起。”
>“我想念死去的猫，比想念活着的人更多。”
林婉没有再写回应。她只是每天清晨来读一遍，晚上点一支蜡烛，静静地坐一会儿。渐渐地，越来越多的人开始前来书写。有人留下忏悔，有人倾诉思念，有人只是写下“我很累”。
第五天夜里，一场沙尘暴突袭小镇。狂风呼啸，黄沙扑窗。林婉蜷缩在角落，听着屋顶木板吱呀作响。就在风暴最猛烈时，她忽然感到胸口一热??那片落叶剧烈颤动起来，蓝光骤然明亮，竟在黑暗中投下淡淡影子。
她猛地睁开眼。
耳边不再是风声，而是一阵密集的低语，如同千万人在同时呼吸、叹息、呢喃。这些声音并不杂乱，反而形成一种奇异的韵律，像潮汐涨落，像心跳共振。
她认出来了。
这是“回声树”的网络，正在全球同步振动。
某一刻，她甚至听见了一个孩子的声音，遥远却清晰：
>“姐姐，你说的话，我收到了。”
她不知道是谁，也不知道他在哪里。但她忽然明白了??这个磨坊，已经成为一个新的“静流节点”。不是因为技术，不是因