的戒指呢？”
“火里好黑……”
陈桉开始失眠，眼圈黑得像涂了墨。
他在《雨巷》里仔细翻找，终于在第37页现个小小的夹层，里面藏着枚银戒指，戒面刻着朵小小的丁香花，氧化得黑，像块烧焦的木头。
1o月17日那天，雨又下了起来。
陈桉把戒指夹在借书卡里，放回《雨巷》，摆在书店门口的展示架上，旁边放着那朵捡来的白菊——不知什么时候干了，变成了淡黄色，像片干枯的丁香花瓣。
夜里十点，座机响了。
陈桉深吸一口气，接起电话。
“书……找到了吗？”
女人的声音很轻，像风吹过旧书页。
“在，”
陈桉看着门口的《雨巷》，“他留了东西给你。”
听筒里传来细碎的抽气声，接着是脚步声，从远到近，踩在湿漉漉的青石板上，带着雨水的气息。
陈桉看见雨雾里的旗袍影子慢慢清晰，月白色的布料不再焦黑，借书卡上的“沈曼”
两个字重新浮现，旁边的照片里，姑娘的眼睛亮了起来，像浸在水里的墨石。
她拿起《雨巷》，指尖划过书页，夹层里的戒指掉进她手心，银戒在雨里泛着柔和的光。
“谢谢，”
她转过身，脸上带着笑，像照片里那样，“他说过，雨停了就带我去看丁香花。”
陈桉想说什么，却现自己不出声音。
他看见沈曼的身影渐渐变淡，像被雨水洗过的墨迹，最后连同那本书一起，消失在雨雾里。
巷口的青石板上，只留下枚干枯的白菊，和半张褪色的借书卡，上面的字迹已经看不清了，只有卡角还残留着点淡淡的丁香花香。
座机的铃声停了。
第二天雨停了，阳光透过梧桐叶照进书店，在地板上投下斑驳的光影。
陈桉翻开登记册，最后一页的“沈曼”
消失了，只剩下片淡淡的水渍，像滴风干的眼泪。
老张头来修鞋时，看见陈桉在整理书架，随口问：“那本《雨巷》还在？”
“不在了，”
陈桉拿起本新到的诗集，“被人借走了，说要去看丁香花。”
他抬头看向窗外，巷口的青石板缝里，冒出株小小的丁香幼苗，嫩绿的叶子上还沾着雨珠，在阳光下闪着光。
风从巷口吹进来，带着股淡淡的花香，像旧书里夹着的干花味道，又像某个穿旗袍的姑娘，在雨巷深处轻轻说了句“再见”
。