朱标的车队抵达平安村村口时，夕阳正落在西山上，给这座死寂的村庄镀上了一层诡异的金色。
没有犬吠，没有鸡鸣，甚至没有一声孩童的啼哭。
田地里的庄稼半死不活的耷拉着，屋舍的门大敞着，风穿过空荡的街道，卷起几片枯叶，发出呜呜的声响。
跟在朱标身后的御厨和医生们都感到了阵阵寒意，那不是天气的冷，而是从骨子里透出来的，对这种生命力被彻底抽空的场景的本能恐惧。
村里有人。
他们有的坐在自家门槛上，有的靠在墙角，有的就那么直愣愣的站在路中间。
他们的眼睛都睁着，却没有任何焦距，像是蒙上了一层灰的琉璃珠子，空洞的望着远方。
朱标的车队，连同那些散发着诱人香味的食物，对他们来说仿佛不存在。
“殿下……”一名赤脚医生鼓起勇气，走到一个中年汉子面前轻声呼唤。
那汉子毫无反应。
医生伸手探了探他的脉搏，又翻开他的眼皮看了看。
“脉象平稳，身体……除了有些虚弱，并无大碍。”医生退了回来，满脸都是困惑。
一个戏班的老乐师尝试着敲响了手中的云板，清脆的响声在死寂的村中格外刺耳。
可依旧没有人回头。
就连那些本该最嘴馋、最吵闹的孩童，也只是呆呆的坐着，任凭苍蝇落在脸上。
朱标让人将热腾腾的肉粥端到村民面前，那浓郁的香气足以让任何一个饥饿的人发狂。
但无人动筷。
一种巨大的无力感攫住了所有人。
他们带来的食物、医药、故事、音乐，所有属于人间的美好，在这里都失效了。
这片“冷漠”的浓雾仿佛能吞噬一切。
朱标的心一点点沉了下去。
他甚至能感觉到，自己心中的那股热血也在这片死寂中，开始慢慢变得冰冷。
就在这时，一阵微弱的、几乎被风声掩盖的哭声从一间破屋里传了出来。
朱标循声走去。
屋里一个年轻的妇人呆呆的坐在床边，床上躺着一个襁褓中的婴儿，正有气无力的哭嚎着，小脸憋得通红。
而那位母亲明明就在咫尺，却对孩子的哭声充耳不闻，眼神空洞的望着房梁。
这一幕像一根针，狠狠刺进了朱标的心里。
他想起了宋濂的话，想起了父皇那张粗糙却温暖的手掌，想起了陈玄教给他的那些关于“价值”与“秩序”的道理。
他忽然明白了。
自己错了。
他一直在试图“给予”他们什么，食物、音乐、希望……
但他忘了，在给予之前首先要做的是“连接”。
冷漠的根源是所有生命连接的断裂。
朱标没有再试图去叫醒那个妇人。
他默默的走到屋角那个冰冷的灶台前，那里还散落着一些潮湿的柴火。
他没有说话，只是蹲下身从怀中掏出火镰，一下一下笨拙的敲击着。
“啪嗒。”