父亲那句“牝鸡司晨”的论断，像一枚生锈的铁钉，死死楔入王瑾瑶的心口。接连两日，她将自己关在二楼的卧房里，借口身子不适，推掉了所有课程，甚至连每日例行的向祖母请安也省去了。那架昂贵的钢琴静立角落，琴盖紧闭，如同一具沉默的棺椁，埋葬着昨日那不欢而散的旋律。
房间是西式的布置，铁艺雕花的床，玻璃梳妆台，甚至还有一个小小的盥洗室。这是父亲开明的证明，却也成了她此刻的困局。自由被限定在特定的框架内，如同这房间，再舒适华美，边界也清晰得令人窒息。阳光透过蕾丝窗帘，在地毯上切割出明亮却无力改变格局的光块。空气里漂浮着细微的尘埃，无声无息，无所依归，一如她纷乱却无处着落的思绪。
母亲悄悄来过一次，端来一碗冰糖燕窝。她什么也没说，只是用那双盛满了忧虑与无奈的眼睛，细细地将女儿描摹了一遍，轻轻叹了口气，又将原封不动的碗盏端走了。那无声的叹息比任何责备都沉重，压得瑾瑶几乎喘不过气。她明白，母亲的爱是真实的，但母亲的世界的边界，也早已被那无形的墙彻底框定，她无法想象墙外的风景，更无力帮她跨越。
愤怒在沉寂中并未熄灭，反而像地火般灼烧着她的五脏六腑。她感到一种前所未有的焦渴，不是对水，而是对某种能劈开这粘滞空气的锐利之物，对某种能让她发出自己声音的途径。父亲的专制，母亲的柔顺，像铜墙铁壁，将她所有口头的抗争、情绪的爆发都轻易地吸纳、化解于无形。她需要一件武器，一件能超越这深宅内院、能真正留下刻痕的武器。
她的目光落在书桌上。一支父亲从纽约带回来的派克金笔，一瓶漆黑的墨水，一沓洁白的道林纸。这些原本是她用来临帖习字、誊抄诗词的工具，此刻，却在窗外光影的映照下，焕发出一种别样的、冷冽的光泽。
笔，就是她的刃。
纸，就是她的疆场。
她猛地站起身，走到书桌前，拧开墨水瓶。一股略带腥气的浓郁墨香弥漫开来，奇异地抚平了她胸腔内躁动的火焰，转而凝聚成一种冰冷的决心。她铺开纸，蘸饱了墨。
标题几乎是喷薄而出：《我的身体不是我的牢笼》。
笔尖划过纸张，发出沙沙的声响，急促而有力，像春蚕啃噬桑叶，更像战士磨砺刀锋。她不再需要任何华丽的辞藻或迂回的策略，积压的情感与思考化为最直白的诘问与控诉。
“他们谈论我的身体，如同谈论一块田产，一桩货物。计算它的价值，规划它的归属，却从未问过，居住在这身体里的灵魂，究竟渴望什么？”
“脚被裹