笔细细刻下的“烬”
字；也没人知道，那个叫烬画的聋子少年，曾用生命护着他的画，护着他无声世界里的最后一点光。
只有每当南城下起雨，孤儿院的老槐树下，好像总会飘起松节油的味道，仿佛有个穿着洗得白的衣服的少年，还坐在那里，握着半截铅笔，对着院角的野蔷薇，静静地画着，画着他永远也画不完的、无声的世界。
笔细细刻下的“烬”
字；也没人知道，那个叫烬画的聋子少年，曾用生命护着他的画，护着他无声世界里的最后一点光。
只有每当南城下起雨，孤儿院的老槐树下，好像总会飘起松节油的味道，仿佛有个穿着洗得白的衣服的少年，还坐在那里，握着半截铅笔，对着院角的野蔷薇，静静地画着，画着他永远也画不完的、无声的世界。