，眼尾有细密的血丝：“谢谢，等我忙完这阵……”
第二次他没抬头，只摆摆手：“放桌上吧。”
可可在桌上凉成深褐色的死水，我突然想起他说过的汪曾祺，此刻的他像株被抽干水分的仙人掌，尖锐又脆弱。
他走的那天我没去送机。
加班到凌晨三点，我抱着文件夹站在空荡的写字楼里，透过落地窗看见城市的灯火像撒在黑天鹅绒上的碎钻。
手机震了震，是他来的消息：“书市买的那本《诗刊》放在你桌上了，记得收。”
我翻开抽屉，看见泛黄的书页间夹着片银杏叶，叶脉清晰如当年他在咖啡馆画的思维导图。
此后三个月我们只通过几封邮件。
他的签名档变成了伦敦的时区，邮件里常提到阴雨天气，说办公室窗外的梧桐比国内的矮些。
我在深夜回复策划案时，总会想起他办公室的台灯，暖黄色的光裹着雪松味，现在应该被伦敦的雾浸得凉了吧。
有次梦见他站在雨里，伞却举在别人头顶，我想喊他名字，喉咙里却堵着片银杏叶，怎么也不出声。
圣诞前夜下了场大雪。
我裹着围巾路过那家咖啡馆，橱窗里摆着姜饼人和彩灯，突然看见靠窗的位置坐着个熟悉的身影。
陈默穿着件深灰大衣，正对着笔记本写东西，面前的咖啡杯腾着热气。
我推开门时，风铃响得比记忆中更清脆，他抬头看见我，眼里闪过惊喜，像突然点燃的烛火：“夏夏，我提前回来了。”
那天晚上我们沿着积雪的街道走了很久。
他说伦敦的雨太绵密，总让他想起南方的梅雨季，说办公室的钢笔水换成了英国牌子，却写不出中文的弯钩撇捺。
“其实……”
他在路灯下停住脚步，睫毛上落着雪花，“我申请调回国内了。”
雪花落在他肩头，我伸手替他拂去，触到他温热的皮肤，突然想起春天初次见面时，他睫毛下的墨点阴影。
现在我们常坐在那家咖啡馆的老位置，他写东西时我就看策划案，偶尔抬头对视，他会笑着递来块方糖：“咖啡太苦了。”
窗外的梧桐叶从嫩绿换成金黄，又落满积雪，雪松味却始终没变，像嵌在时光里的锚点。
昨天他往我包里塞了本新笔记本，扉页写着：“你是我所有天气里的晴雨表，也是每个心情的标点符号。”
此刻阳光正透过百叶窗，在他笔记本上织出明暗相间的条纹。
他咬着笔杆思考的样子，像极了那年春末我初见的模样。
咖啡杯腾起的热气里，我忽然明白，原来最好的爱情不是惊涛骇浪，而是像这样，在时光的褶皱里，一起把每个平凡的日子，酿成带着焦糖香气的诗。
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