陈大爷被逗乐了，锥子差点扎到手：“你这小子，净学些没正经的。”他指着石雕的木板，“得刻几道深沟，是我磨鞋刀磨出来的，沟里还得有点线头，扫不净的那种，这才叫修鞋摊。”
王建军摸出粗凿子，在木板石雕上刻了几道深沟，又往沟里塞了点碎麻线，像真的扫不净。“您看这鞋刀，”他举着刻刀比划，“得刻个缺口，上次给张老板修皮鞋，刀太钝，使劲一撬，豁了个口，他心疼了好几天。”
“可不是嘛，”陈大爷放下手里的活，摸出那把带缺口的鞋刀，“这刀陪我三十年了，比老伴还亲。”
刻到晌午，修鞋摊渐渐有了模样：歪腿马扎上坐着陈大爷的石雕，手里攥着锥子，正往李婶的布鞋上扎；旁边的木板上，鞋钉撒得乱七八糟，铁盒豁口朝右，跟真的一样；工具箱上的皮筋松松垮垮，露出来的锤子把上，刻了个歪歪扭扭的“陈”字。
“得刻个小孩，”王建军抹了把汗，“昨儿个小宝蹲在摊前，拿根冰棍棍学您锥鞋，把您的鞋钉扒拉得满地都是，您还塞给他颗糖。”
他在木板旁刻了个小不点，手里攥着根小木棍，面前撒了几颗“鞋钉”——其实是小石子，脚边还刻了颗糖，糖纸皱巴巴的。陈大爷看着直乐：“这小子，现在见了我还伸手要糖，说‘修鞋爷爷的糖最甜’。”
王婶端着绿豆汤过来，往每个人碗里舀：“快喝点凉的，这天够热的。”她指着石雕后面，“得刻堵墙，墙根刻点青苔，陈大爷总说‘这墙比我老，见证了多少双鞋来来回回’。”
“中！”王建军往摊后刻了堵矮墙，墙根刻了片绿乎乎的青苔，还刻了只蜗牛，正慢悠悠往上爬，“就当给老墙添点活气。”
下午，来修鞋的人排起了队，都围着石雕看。有个穿工装的大叔指着双劳保鞋石雕说：“这鞋跟我当年穿的一样！陈大爷给我钉了三层掌，说‘你这脚，能把石头踩出坑’。”
有个老太太摸着陈大爷的石雕叹口气：“我家老头子走之前，那双棉鞋还是在这儿修的，陈大爷说‘修好了能再穿三年’，结果没等到冬天……”
王建军蹲在旁边听着，往石雕的角落里刻了双棉鞋，鞋底钉着厚厚的掌，鞋口还缝了圈毛边。“这样，大爷就能穿着它过冬了。”
老太太摸着棉鞋石雕，眼圈红了，却笑了：“他总嫌我瞎操心，现在好了，石头上的鞋，坏不了。”
太阳落山时，陈大爷收拾摊子，把那把带缺口的鞋刀小心地放进工具箱，皮筋绕了三圈。王建军往石雕的工具箱里刻了个小布包，上面写着“鞋油”，“您看，啥都不缺了。”
晓梅举着相机拍最后一张照片，夕阳把修鞋摊染成金红色，陈大爷的影子和石雕的影子叠在一块儿，锥子尖的反光像颗小星星。
“明天刻啥？”林凡帮着收拾工具问。
王建军望着天边的晚霞，手里的刻刀在石头上敲了敲：“刻个爆米花摊吧，黑铁炉子转得呼呼响，‘嘭’一声炸开，白花花的爆米花裹着糖，香得能勾来半条街的孩子。”
王建军刻爆米花摊的头天，特意揣了袋玉米粒去蹲点。老杨头的黑铁炉子正转得欢，摇把“嘎吱嘎吱”响，旁边的麻袋鼓囊囊的，装着刚爆好的米花，甜香混着焦糊味飘了半条街。
“杨大爷，您这炉子得刻出点锈。