>后来她支起摊位，第一个客人就是张叔，他举着饼对路过的人喊：“尝尝老陈家媳妇的手艺，跟老陈活着时一个味儿。”
面剂子在铁锅里出酥脆的响声，边缘的面衣翻卷着，金黄里透出葱绿。
林秀芳忽然想起去年秋天，小羽带男朋友来摊位，那男孩蹲在旁边帮着添煤块，鼻尖沾着灰还笑，说终于明白小羽为什么总说“妈妈的饼里有阳光的味道”
。
阳光的味道，她低头看着跳动的炉火，原来有些东西，真的会跟着时光慢慢沉淀，就像这锅熬了十年的猪油，越熬越香。
“阿姨，给我打包十个饼！”
穿西装的男人在摊位前驻足，手机夹在耳边，“对，就巷口那家无名摊，我小时候住这儿，每次回来都要带。”
林秀芳抬头，看见他手腕上戴着块旧手表，表盘上的划痕像爬满时光的藤蔓。
她忽然想起，这孩子小时候总跟着奶奶来，有次摔破了膝盖，哭着咬她递过去的饼，眼泪滴在饼上，倒把葱花冲得更绿了。
午后的阳光斜斜照进塑料棚，铁皮顶棚开始烫。
林秀芳坐在小马扎上揉面，案板上的面团透着光泽，像块温吞的玉石。
她数着面团的个数，想起小羽刚上大学那年，非要帮她算“财务报表”
，用彩色笔在笔记本上画表格，收入支出算得仔仔细细，最后指着“客户满意度”
那一栏说：“妈妈，我们的回头客率是99哦。”
其实她不懂什么报表，只知道每天天不亮就得去菜市场抢最新鲜的小葱，知道煤炉要烧到第几块炭时温度最好，知道哪个老顾客喜欢多撒椒盐，哪个孩子不爱吃葱。
这些琐碎的细节，在时光里慢慢织成一张网，兜住了她和小羽的日子，也兜住了许多人的清晨。
傍晚收摊时，夕阳把铁皮顶棚染成橘红色。
林秀芳蹲在地上擦案板，忽然看见塑料棚的角落挂着串千纸鹤，是用旧挂历叠的，颜色已经黄。
她想起那是三年前，有个聋哑学校的老师常来买饼，有次临走时塞给她这串纸鹤，比划着说学生们叠了送给好心人。
她当时没看懂，后来小羽告诉她，老师是想谢谢她总给晚归的学生留热乎饼。
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收拾好摊位，她背着帆布包往家走，路过巷口的梧桐树，树影在地上晃成斑驳的光斑。
二十年前，她和丈夫在这里种下这棵树苗，如今树干粗得要两人合抱。
树皮上有块疤痕，是那年台风把树枝刮断，丈夫爬上去修剪时留下的。
现在每到夏天，树冠就像把绿伞，遮住半个巷子，路过的人总说，这棵树长得真精神。
厨房里，小羽正在视频通话，看见她进门就喊：“妈，你看，我把你的煎饼秘方写进论文啦！”
屏幕里，女儿的书桌前贴着张照片，是去年母女俩在摊位前的合影，她系着蓝布围裙，小羽举着刚出锅的饼，脸上沾着面粉，笑得像朵开在晨光里的花。
锅里的水烧开了，她给自己煮了碗阳春面，撒上把白天剩下的葱花。
热气升腾中，她看见玻璃柜里摆着的旧铁锅，锅底的凹坑还在，铁丝已经锈迹斑斑，却被她擦得亮。